СЕРГЕЙ  ДЕМЧЕНКОВ

 

28 лет, г. Омск

МОЁ  ТЕЛО — МОЯ  ЗЕМЛЯ

*   *   *

Отчего говорим: родная земля?

Что назвать в этой жизни родным?

Обтрепались до ниток “родные поля”

И отечества холоден дым.

 

Но рука моя — в тёплой её пыли,

Кровь — от крови её дождей.

Плоть — от плоти чёрной, как смерть, земли,

Как её не назвать своей?

 

В моих венах медленный пульс её рек,

И когда их скуёт мороз,

Мои кости отбелит последний снег

Белизною её берёз.

 

Эту чёрную, ветром изрытую персть

Я люблю не за и не для —

Как не любят себя. Она просто есть:

Моё тело — моя земля.

*   *   *

Жизнь прожить — не поле перейти.

Вязнут ноги в раскисшей густой земле.

Там, у горизонта, обмякший сырой лесок,

А за ним опять без счёту — поля, поля.

Тяжело, и сам не знаешь куда брести.

Только дождик шагает в ногу и месит грязь.

 

Обними меня, чёрная от непогод земля!

Дай мне спрятать лицо на холодной твоей груди.

Мне, сквозь мутный простор, ещё далеко брести.

И бесследно сгинуть в размокших пустых полях.

*   *   *

Сквозь тёмное окно в пустынной вышине

Желтеет месяц сумрачно и строго.

Чуть светится покатая дорога.

Косые тени дремлют на стене...

У подостывшей дряхлой печки стоя,

Назад подавшись, чувствую спиною

Камней белёных робкое тепло, —

Как старческую бережную ласку.

Там, за трубой, грибов сушёных связку

И зеркальца потухшее стекло

Старушка-печь хранит который год.

А тьма всё гуще. Скоро ли восход?

Вот, крадучись, усатый мышелов

Неслышно пробирается к сараю.

Прислушавшись к окрепнувшему лаю,

Спешит скользнуть под прочный низкий кров.

Вдруг — треснуло над самой головой.

Наверно, спать улёгся домовой.

На полочке всё тикают часы,

Отсчитывая медленно мгновенья.

За окнами — лишь лунное свеченье

Порой играет в капельках росы.

На поле дня уж клонятся весы,

Но спящий мир всё медлит с пробужденьем.

 

Медлительна осенняя заря.

Неспешна ночь в начале сентября.

*   *   *

Январский день высок, как Божий храм.

В узорных окнах — солнечная вьюга,

Вздымается торжественная фуга

К слепяще-ярким облачным горам.

 

Открыта степь набегам и ветрам,

Ползёт позёмка в балки и яруги,

Вытёсывает ломкие заструги,

Сувои наметает по буграм.

 

Трепещет солнце венчиком алтея,

Но через час уж вихревые змеи

В морозной мгле, сплетаяся, гудят.

 

И чудится порой, что в свете целом,

Куда ни кинь тревожно-чуткий взгляд —

Снега, снега, два цвета — синий с белым.